Because somebody fucking has to
Переключатель щелкнул в очередной раз.
Очарована/Разочарована
(Восторг/Гнев)
Увлекательная ночь подошла к концу. Дух, не закончив свою историю, растворился на рассвете.
"Я знаю, скоро ты начнешь раскапывать могилы и питаться мертвечиной"
Он был прав, это странное существо с длинными конечностями и ободранными крыльями, то ли один из местных призраков-эхо, что повторяют некогда услышанное, то ли плод чьего-то воображения. Похожий висел на стене у меня дома, висел пока мне не надоело. Смыть со стены следы крови и пыльцы так и не получилось. Как и разглядеть смазанные, постоянно меняющиеся черты лица.
Так можно подхватить лихорадку, от могил веет сладким душком позабытых фантазий. К ним ведут дорожки следов, но гораздо чаще следы обрываются.
Моя голова горит. Пару дней, это всего лишь на пару дней, в бреду я ловлю эхо и с упоением слушаю их истории. Еще немного, пока не проснусь, пока на глаза не вернутся черные линзы, пока кажется, что сердце снова гонит по жилам жар, даже если это яд. Это закончится в скором времени, это всегда заканчивается.
И когда я снова смотрю на мир своими глазами и сжимаю в ледяных пальцах теплый вулканический камень-талисман, я чувствую отвращение. И злость.
Туман в голове рассеялся, но как избавиться от привкуса гнили?
Никогда-никогда-никогда-нет-нет-только не я.
"Не ходи по чужим следам. Здесь никого нет уже очень давно"
Но это ложь. Я вижу вечерами огни вдалеке. Там кто-то живет. А здесь только развалины, слишком много времени прошло. На длинной стене отпечатки множества ладоней, но ни одна из них не совпадает с моей.
"Я буду строить здесь!"
"Зачем?"
"Я хочу этого."
"Не удержишься. Не с таким сердцем. Твой дом снесет первым же порывом ветра. Зачем тебе это? Здесь пустынно и тихо, но есть и другие города. Они полны жизни, там ты сможешь найти свое место".
"Я думаю, что мое место здесь".
В груди кусок обсидиана и это почти единственное мое имущество. Бесполезное стекло с чернотой внутри, не бьется, не греет, только тяжестью напоминает о себе.
"Я попробую найти себе новое".
Я лгу. Я слишком боюсь лихорадки, слишком боюсь собственных мыслей, чтобы отказаться от его успокаивающего холода.
Эхо бормочут обрывки чужих судеб, чужих историй, как будто это важно. Больше они не захватят меня.
Скука. Злость. Разочарование. Так привычно и безопасно. Структура. Развитие. Идея. Чистота помыслов, отрицание пороков. Кульминация. Интерес. Мысль.
До следующей лихорадки.
Удовольствие. Смерть. Страсть. Ошибка. Искажение. Отвращение. Нет-нет-нет-нет.
...любовь?
Не ходи по чужим следам.
Очарована/Разочарована
(Восторг/Гнев)
Увлекательная ночь подошла к концу. Дух, не закончив свою историю, растворился на рассвете.
"Я знаю, скоро ты начнешь раскапывать могилы и питаться мертвечиной"
Он был прав, это странное существо с длинными конечностями и ободранными крыльями, то ли один из местных призраков-эхо, что повторяют некогда услышанное, то ли плод чьего-то воображения. Похожий висел на стене у меня дома, висел пока мне не надоело. Смыть со стены следы крови и пыльцы так и не получилось. Как и разглядеть смазанные, постоянно меняющиеся черты лица.
Так можно подхватить лихорадку, от могил веет сладким душком позабытых фантазий. К ним ведут дорожки следов, но гораздо чаще следы обрываются.
Моя голова горит. Пару дней, это всего лишь на пару дней, в бреду я ловлю эхо и с упоением слушаю их истории. Еще немного, пока не проснусь, пока на глаза не вернутся черные линзы, пока кажется, что сердце снова гонит по жилам жар, даже если это яд. Это закончится в скором времени, это всегда заканчивается.
И когда я снова смотрю на мир своими глазами и сжимаю в ледяных пальцах теплый вулканический камень-талисман, я чувствую отвращение. И злость.
Туман в голове рассеялся, но как избавиться от привкуса гнили?
Никогда-никогда-никогда-нет-нет-только не я.
"Не ходи по чужим следам. Здесь никого нет уже очень давно"
Но это ложь. Я вижу вечерами огни вдалеке. Там кто-то живет. А здесь только развалины, слишком много времени прошло. На длинной стене отпечатки множества ладоней, но ни одна из них не совпадает с моей.
"Я буду строить здесь!"
"Зачем?"
"Я хочу этого."
"Не удержишься. Не с таким сердцем. Твой дом снесет первым же порывом ветра. Зачем тебе это? Здесь пустынно и тихо, но есть и другие города. Они полны жизни, там ты сможешь найти свое место".
"Я думаю, что мое место здесь".
В груди кусок обсидиана и это почти единственное мое имущество. Бесполезное стекло с чернотой внутри, не бьется, не греет, только тяжестью напоминает о себе.
"Я попробую найти себе новое".
Я лгу. Я слишком боюсь лихорадки, слишком боюсь собственных мыслей, чтобы отказаться от его успокаивающего холода.
Эхо бормочут обрывки чужих судеб, чужих историй, как будто это важно. Больше они не захватят меня.
Скука. Злость. Разочарование. Так привычно и безопасно. Структура. Развитие. Идея. Чистота помыслов, отрицание пороков. Кульминация. Интерес. Мысль.
До следующей лихорадки.
Удовольствие. Смерть. Страсть. Ошибка. Искажение. Отвращение. Нет-нет-нет-нет.
...любовь?
Не ходи по чужим следам.