Я на острове. Крошечном островке, где даже пальм нет, только обломки чьих-то костей и выжженный круг на земле. Он был больше, но соленая едкая вода сожрала берега. Я не вижу солнца, может мои глаза убивают свет, а может его здесь никогда и не было. До низкого потолка неба можно дотянуться, на ощупь он вязкий. Единственное, что заглушает шум волн, это скрип пера. Он никогда не затихает. Я заполняю лист за листом отборной чушью, нестройные ряды острых черных букв словно осуждают меня. Ядовитые буквы вот-вот разбегутся как насекомые-паразиты, ни одна из них не касается строки. Стоит только задеть линию, как буква умирает и больше не звучит, поэтому я стараюсь так не делать. Я засовываю письма в бутылки из зеленого стекла. Бросаю их настолько далеко, насколько хватает сил.
Чаще всего они приплывают обратно.
Без ответа.
Слова исторгаются из меня. Черный бессмысленный шум наполняет море. Море сжирает берега.
Те, в бутылках, ждут своего часа. Они ждут живую душу, жаждут вцепиться в нее, отравить.
Кто-нибудь, хоть кто-нибудь. Любая живая душа. Любой источник света, что может стать их пищей.
Я продолжаю отправлять письма в бутылках, потому что знаю: стоит прекратить, как меня разорвет изнутри.
Интересно, чьи это кости?
Ладненько, надо с этим заканчивать. Хватит предаваться депрессии, у тебя ее даже нет. Просто вечер, просто грустно, куда делось мое вдохновение? Где моя мотивация? Кажется я обронила ее где-то по дороге. Спокойно, сдаваться я не намерена. Надо признаться, подобные записи меня изрядно веселят.
Кстати, я близка к переходу на темную сторону. Интересно, решусь ли я. Если решусь, то больше не смогу презирать райтеров, попавших в ловушку собственной похоти. Ха.
Мне действительно скучно.